Hacía frío, un frío impropio para un viernes ya de primavera, y el atrio estaba repleto, muy de vísperas de lo que cada vez está más cerca. Frío en el atrio, con el jazmín lunero donde reposan las cenizas de Marta a media asta. Frío que había cogido al personal desprevenido tras unos días en mangas de camisa mientras se igualaban las cuadrillas de costaleros para, San Luis arriba, poner en movimiento las parihuelas de ensayo. Todo era como un ensayo general con todo mirando a la excelsa Madrugada, pero eso era en el atrio, sólo en el atrio. De puertas adentro, un calor reconfortante, ese calor que sólo da la esperanza más esperanzadora que imaginarse uno pueda. Y es que cuando la esperanza es la que emana de la Macarena, hasta los mercurios pliegan y se inhiben hasta límites insospechados. Era viernes de Cuaresma y hacía frío en el atrio, sólo en el atrio.