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Venus | Crítica

La reina gitana

Ester Expósito en una imagen del filme de Balagueró.

Ester Expósito en una imagen del filme de Balagueró.

El que se promociona como “regreso del mejor Balagueró’, se entiende que aquel del primer [REC], no deja de ser el retorno del Balagueró de siempre, a saber, un cineasta no demasiado sutil ni talentoso que sabe moverse con cierta astucia mimética por los derroteros de ese cine de género y sus hibridaciones que mira siempre a Sitges y su orbe como marco de referencia.

Venus se encierra entre las plantas y pisos de un edificio único y ruinoso de la periferia urbana para intentar convertirlo en escenario apocalíptico de un desembarco alienígena destinado a refundar la vida terrestre, premisa delirante que choca frontalmente con la trama de huida, refugio y empoderamiento en camiseta ajustada de una go-gó de discoteca perseguida por una panda de criminales y matones machirulos en busca de su botín extraviado.

Cruce castizo entre La semilla del diablo, Lovecraft y El día de la bestia (produce De la Iglesia), Venus avanza sin miedo al ridículo y a sus propios excesos entre golpes de efecto marca de la casa, pesadillas recurrentes, reinicios constantes, desparrame gore y mensaje empoderado para tiempos de masculinidades violentas caducas. Sólo desde el distanciamiento irónico que la propia película no siempre es capaz de articular es posible disfrutar un poco de una cinta que funciona mejor cuanto menos en serio se toma a sí misma.